ETRE VIEUX

 

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  rouge,   carrelé, 
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Il y avait des rumeurs,

le long des maisons de ville.

Des cris étouffés aux travers des fenêtres,

des linges mouillés pendus aux balcons,

Des façades grises et vieillies. Un enfant au palier.

Un ciel bleu en diadème,

en décor des hauts toits d'immeubles.

Puis un silence menteur, des histoires cachées,

des secrets de famille.

Un enfant apparaît dans la rue.

Le faubourg sommeille, en Sieste de plomb.

Le soleil est parti. Un décor en statue.

Un rêve me traverse. Et le temps s'arrête.

La ville me brûle la mémoire.

Mille mots s'engouffrent dans l'oubli.

Je m'étends sur le lit du trottoir.

Des pierres tiédies en ombres à mi-teinte.

Une porte sur l'escalier.

Couloir sombre silencieux.

Je voudrais être vieux.

Dormir l'éternité.

Ne penser à rien.

Qu'à l'instant du passé.

 

 



20/04/2008
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